Πρόσφατα, έκανα μια ανάρτηση για ένα μυθιστόρημα που μου άλλαξε τη ζωή. Μέσα σε λίγα λεπτά, τα σχόλια άρχισαν να καταφθάνουν: «μπορείς να κάνεις μια σύνοψη;», «ποιο είναι το βασικό νόημα;», «tldr;».
Απάντησα. Αλλά ένιωσα απογοήτευση.
Γιατί ήταν σαν να ζητά κάποιος να συνοψίσεις ένα φιλί. Σαν να ζητά τις βασικές κουκκίδες του πένθους. Σαν να απαιτεί τα βασικά σημεία από το να γελάς μέχρι να σε πιάσει πόνος στην κοιλιά.
Φυσικά, είμαι δραματικός άνθρωπος. Κι ίσως αυτή ήταν μια δραματική απογοήτευση. Αλλά δεν αφορά μόνο τα βιβλία. Αυτή η «ασθένεια της συμπύκνωσης» έχει μολύνει τα πάντα.
Έχουμε φτιάξει μια κουλτούρα που αντιμετωπίζει το βάθος ως αναποτελεσματικότητα. Που θέλει αγάπη χωρίς αμηχανία, σοφία χωρίς σύγχυση, μεταμόρφωση χωρίς τους πόνους της ανάπτυξης που μας ραγίζουν και μας ξαναχτίζουν από την αρχή. Και, κάνοντάς το αυτό, κατά λάθος εκμηδενίσαμε τις πιο θεμελιωδώς ανθρώπινες εμπειρίες: την δημιουργική σύγχυση του να μη γνωρίζεις, τη γενετική δύναμη του να κάθεσαι με τη δυσκολία, τη μεταμορφωτική δυναμική των πραγμάτων που αντιστέκονται στη συμπύκνωση.
Kάποτε, οι άνθρωποι δεν είχαν άλλη επιλογή από το να καθίσουν με την πολυπλοκότητα
Πριν την τυπογραφία, πριν το ραδιόφωνο, πριν το ίντερνετ, η πληροφορία ήταν σπάνια και πολύτιμη. Άκουγες τον περιπλανώμενο παραμυθά για ώρες γιατί δεν υπήρχε άλλη ψυχαγωγία. Παρακολουθούσες ολόκληρη τη θρησκευτική τελετή γιατί δεν υπήρχε σύντομο βίντεο με τα highlights. Έκανες πλήρη μαθητεία γιατί δεν υπήρχε βίντεο στο YouTube.
Για αιώνες, οι κοινότητες συγκεντρώνονταν γύρω από τη φωτιά για ν’ ακούσουν την ίδια ιστορία για εκατοστή φορά. Οι ακροατές δεν δυσανασχετούσαν με τις γνώριμες εισαγωγικές φόρμουλες, τις εκτενείς γενεαλογίες, τις λεπτομερείς περιγραφές των όπλων και του καιρού. Κατανοούσαν πως η επανάληψη δεν ήταν περιττή — ήταν τελετουργία! Και κάθε αφήγηση ήταν ταυτόχρονα η ίδια ιστορία και μια εντελώς νέα εμπειρία, διαμορφωμένη από τη συγκεκριμένη στιγμή, τις συγκεκριμένες φωνές, την ποιότητα της προσοχής που της αφιερωνόταν.
Σκέφτομαι τη γιαγιά μου, που μου λέει την ίδια ιστορία από την παιδική της ηλικία στο Ρατζαστάν και με κάνει να κλαίω κάθε φορά. Όχι γιατί αλλάζει η ιστορία, αλλά γιατί αλλάζει εκείνη. Αλλάζω κι εγώ. Γιατί η αφήγηση είναι ζωντανή, διαμορφωμένη από τη λύπη ή τη χαρά που κουβαλήσαμε μαζί εκείνο το απόγευμα. Δεν υπάρχει κουμπί για fast-forward στη φωνή της. Δεν υπάρχει τρόπος να πας κατευθείαν στο «καλό σημείο» ή να απομονώσεις το δίδαγμα. Πρέπει να καθίσεις εκεί, στον τραχύ καναπέ, να μυρίσεις το τσάι που κοχλάζει στην κουζίνα, να παρακολουθήσεις τα χέρια της καθώς μιλά, να αφήσεις την ιστορία να σε διαπεράσει σαν γιατρικό που δεν ήξερες ότι χρειαζόσουν.



